Это все надо было собирать -- и к Атяпе! Мы вот еле-еле два творения спасли...

А еще у Обывателя было, помнится, о кошках. Давно, на старом Реге -- кстати, можно глянуть, архивы же есть, наверняка сохранилось... Ну, и кое-что этой ночью, в Курилке. Этакие мини-шедевры...

+++ Dream a little dream of me-e-e! +++
Ну вот. Теперь до вечера привязалось...

Пусть я волюнтарист... Но линейка Метроком, СПб навсегда забанена.
Г-ну Блохину: вы, наверное, не поняли месседжа: вас тут не ждут. Ваши сообщения будут удаляться. Всегда.

А про "морок" надо выставить у Атяпы!

Кто знает значение символа Звезды Давида? Нам не ясен этот вопрос, если знаете дайте знать.

Не поддавайся на обман, друг.
В презренье обрати свой гнев.
Не дай увидеть саламандру
Рептилиям в твоём огне.

Bird's singing in the sycamore tree
Dream a little dream of me-e-e!

"...И, мертвенного моря
Одушевляя вид,
На каждом сикоморе
Кикимора сидит..."

Я видел привидение всего раз в жизни, в детстве, на рыбалке, ночью. Костер почти догорел - как раз до того состояния, когда спало пламя, и обнаружилась тайная деловитая жизнь углей: что-то текло и переливалось по ним, наполненное скрытым смыслом, как будто велась какая-то несуетная, но весьма нужная деятельность, и это так завораживало, что я медлил подбросить хвороста - он вспыхнет, и исчезнет это чудо, этот огненный муравейник.

И, пока костер, забыв про необходимость освещать ночь, сосредоточился на себе, вся ночь стала видна, видна далеко, до тлеющего горизонта, стала видна забытая мертвая деревня, черным просвечивающая через ажурные акации, и потому краем глаза я уловил там легкое движение.

Что-то беловатое и прозрачное, вытянутое вверх, проплыло в совершенном безветрии где-то там, между акаций и домов, и было ясно, что это не туман - по цвету, по консистенции, просто по какой-то неприкаянности, ненужности здесь, в этом месте, на этом свете. Проплыло - и пропало внезапно, вдруг, на пустом месте.

Тишина стояла еще несколько минут - ни ночных шумов-шорохов тресков не было слышно, ни нашего дыхания, ни даже шепота костра.
- Что это было? - шепотом спросил я.
- Морок это был, морок, - так же шепотом ответил местный старик-рыболов, прибившийся к нашему костерку. - Вы, это, не бойтесь. Они близко не подходят...

Мы суетливо навалили хворост на угли, костер полыхнул, спохватившись, и снова заключил нас в свой светлый кокон, колдовской защитный круг, за которым уже не было ничего, только чернота, как и прежде, но чернота эта - уже ощущалась, уже присутствовала, и была - неуютной.

за окном.
Н.Б., ударяя язычком по корпусу -- язычком лучше коньячок смаковать, что я сейчас и творю, и Вам всем желаю!